Scelgo il vizio

Colgo quello sguardo di rimprovero e profonda disapprovazione: “ma fa male, devi smettere!”
E già, se non me lo dici tu, non lo so. Mi hanno invaso il pacchetto delle adorate Rosse con scritte cimiteriali e terroriste. Lo so, fa male. Ho detto che lo so, lo sanno tutti ormai. Io non appartengo a quella categoria di fumatori che si duole di esserlo, quelli che ti guardano sconsolati e ti dicono, quasi a scusarsi, “sono una vittima, ho il vizio” e poi, cercando approvazione, aggiungono “ma voglio smettere”. Io no, io sono, anche in questo caso, consapevole: se volessi, smetterei domani, ma il fatto è che non voglio. Adoro fumare e mi gusto voluttuosamente ogni mia sigaretta: la tiro fuori dal pacchetto, la guardo, la rigiro fra le dita per tastarne la consistenza, la accendo lentamente sbirciando la fiamma e me la fumo, con immenso piacere, fino all’ultima boccata. Quel rotolino di tabacco stretto fra le dita; quel fumo che mi riempie la bocca e scende giù in gola,e lo ascolto scorrere nei polmoni, e poi uscire in volute sensuali che guardo allontanarsi da me, fino a disperdersi; quel gesto rituale della mano alla bocca, delle dita che indugiano sulle labbra che stringono il filtro in un sensuale bacio di passione e di resa incondizionata: ogni sigaretta, per me, è un atto d’amore, ed un inno al piacere. IL FUMO UCCIDE, bene, scelgo di rischiare, ma non rinuncio; così come non rinuncio al buon vino, al cibo scelto accuratamente non per fame, ma per golosità, e al sesso fatto con gioia: ché le quattro cose le metto vicine vicine, senza fare graduatorie, alla pari.